Спят усталые поэты;
Поэтессы дрыхнут то ж.
Наши доблестные Феты -
Что не видно ваших рож?
Вот очнется Пушкин, ахнет,
Пистолет в руке сожмет,
И по вам по всем бабахнет,
Лень замшелую стряхнет.
Всех одною пулей свалит!
Продырявит, скажет - Тьфу!
Сам себя стихом похвалит,
И умчится прочь - в Уфу.
Сонное пробуждение. PR
Понравилась статья? Подпишитесь на канал, чтобы быть в курсе самых интересных материалов
Подписаться
Свежие комментарии