Я нынче древний Павлово пою,
Его людей, их говорок певучий.
И, как вино хмельное, воздух пью,
Когда стою на Воскресенской круче.
Здесь волен дух и сердце без оков,
И к вышнему слагаются молитвы…
Над крышами и стенами домов
Плывет, стелясь, дурман цветущей липы.
Внизу река течет из века в век
И на Восток свой путь издревле правит.
О, как красив пологий левый брег,
Но и хорош высокий берег правый,
Замрет душа, когда с высоких круч,
Ты кинешь взор – и будто ближе стали
Голубизна небес и солнца луч,
И за Окой сиреневые дали.
Неповторимы краски у зари,
Но, их удел, увы, погаснуть скоро…
Хвала мастеровым, кто сотворил,
Своим трудом старинный этот город.
Тебя люблю и летом и зимой,
И осенью, и у весны в начале…
Литьем ажурным «Павловский лимон»
На площади опять меня встречает.
Его людей, их говорок певучий.
И, как вино хмельное, воздух пью,
Когда стою на Воскресенской круче.
Здесь волен дух и сердце без оков,
И к вышнему слагаются молитвы…
Над крышами и стенами домов
Плывет, стелясь, дурман цветущей липы.
Внизу река течет из века в век
И на Восток свой путь издревле правит.
О, как красив пологий левый брег,
Но и хорош высокий берег правый,
Замрет душа, когда с высоких круч,
Ты кинешь взор – и будто ближе стали
Голубизна небес и солнца луч,
И за Окой сиреневые дали.
Неповторимы краски у зари,
Но, их удел, увы, погаснуть скоро…
Хвала мастеровым, кто сотворил,
Своим трудом старинный этот город.
Тебя люблю и летом и зимой,
И осенью, и у весны в начале…
Литьем ажурным «Павловский лимон»
На площади опять меня встречает.
Свежие комментарии