Как под осень, на желтеющем лугу,
На кисельном, зыбком-хлипком берегу,
У молочной остывающей реки
Собиралися поэты в косяки.
Ой, куда же вы, родимые, куда?
Аль пугают вас родные холода?
Али к вывозу с родимой стороны
Приготовили вы перьев колчаны,
Струн мотки да полны вёдрышки чернил?
Али берег вас турецкий поманил?
Там не родина, там чуждая среда –
Так куда же навострились вы, куда?
Аль наскучили родные пни да мхи?
«Мы-то? В Болдино, вестимо. По стихи...»
Шизель (Любовь Сирота)
Свежие комментарии