Позабытый, уснул в морозилке
Бутерброд с макаронами мой.
Помню, как-то в журнале «Мурзилка» -
Прочитал, как стремятся домой
Пионеры из Индии братской,
Где несется вдоль берега Ганг,
Где царит всеученье Блаватской,
Вознесенное в сказочный ранг.
А еще там растут помидоры
Непомерно больших величин,
И с Грейт-Бритн забыты раздоры,
И поддержан Великий Почин –
Все вокруг превратить в кущи рая,
Индианкам покрасить пупки,
Да не слышать собачьего лая,
Да сажать молодые дубки.
Чтоб скрестить их с кустом ананаса,
Всласть вкушать эссантьель желудей,
А затем, с горних высей Парнаса,
Стихкомпотом обрызгать людей.
Над страною Хоттабычи реют,
Бородами знамен трепеща.
Крокодилы животики греют,
От жары на песочке треща.
Ну, а я, распахнув холодильник,
Извлекаю тот лакомый кус.
Он на рашпиль похож, и напильник.
Ощущаю в желудке укус.
Было б лучше купить, в самом деле, -
Ананасовый липкий компот.
От него на душе, и на теле –
Выпадает обильный Джекпот!
Свежие комментарии