Она была поэтесса... Саша Черный

Она была поэтесса,

Поэтесса бальзаковских лет.

А он был просто повеса,

Курчавый и пылкий брюнет.

Повеса пришел к поэтессе,

В полумраке дышали духи,

На софе, как в торжественной мессе,

Поэтесса гнусила стихи:

О, сумей огнедышащей лаской

Всколыхнуть мою сонную страсть.

К пене бедер за алой подвязкой

Ты не бойся устами припасть.

Я свежа, как дыханье левкоя,

О, сплети же истомности тел...

Продолжение было такое,

Что курчавый брюнет покраснел.

Покраснел, но оправился быстро

И подумал: была не была!

Здесь не думские речи министра,

Не слова здесь нужны, а дела...

С несдержанною силой кентавра

Поэтессу повеса привлек,

Но визгливо-вульгарное: Мавра!

Охладило кипучий поток.

Простите...вскочил он, - Вы сами...

Но в глазах ее холод и честь:

Вы посмели к порядочной даме,

Как дворник, с объятьями лезть?!

Вот чинная Мавра. И задом

Уходит испуганный гость.

В передней испуганным взглядом

Он долго искал свою трость...

С лицом белее магнезии

Шел с лестницы пылкий брюнет:

Не понял он новой поэзии

Поэтессы бальзаковских лет.