А, может, каждый лишь набросок,
Попытка, схема, черновик...
Где суть выглядывает косо
И снова прячется меж книг.
Портрета нет и быть не может,
И в каждом - тысяча личин:
Одна из них живет без кожи
И умирает без причин...
И только в линии летящей
Порою чудится нам свет
Любви живой и настоящей,
Хранящей подлинный ответ.
Свежие комментарии