Осень нос ладошкою утерла,
И сказала – Ну ее совсем!
Эту сырость! Из меня поперла
Жидкая субстанция… вам всем –
Вовсе не советую садиться
Голыми на землю в ноябре.
Можно очень сильно простудиться,
Не придя в себя и в декабре.
Знайте, люди! Я, как вы, страдаю
От себя самой который век.
Только лето мельком повидаю –
Осень, где ты? Рявкнет человек.
Ну, бегу к нему, мол, вот я, милый!
Что тебе угодно, мой родной?
Он, со всей своей собравшись силой,
Отвечает – нужен выходной!
Отдохнуть от лета, от теплыни,
От путевок в Крым и на Кавказ,
А еще – от запаха полыни,
Так и норовящей впиться в глаз!
Вот сорняк! Похуже, чем багульник,
Что на сопках Грузии цветет.
Впрочем, я – речет – не богохульник,
Пусть себе что хочет, то растет.
Но прикрой, пожалуйста, все это
Мокрым одеялом из листвы.
И уйми уж заодно поэта,
Местного, из тутошней паствы.
Дай ему по тюте черепицей!
Чтоб замолк, как камень, на века.
И еще – проткни вон елью-спицей,
Вздерни выше верхнего сука!
Сочинил тут… что – не понимаю!
Бог с ним, впрочем. Осень, не хворай!
Я тебя целую, обнимаю…
Ох! Ап-чхи! Платочек… поздно! Ай!
Свежие комментарии