Судьба свою не открывает книгу
И вмиг бросает нас то вверх, то вниз.
Я песен не пишу хвалебных «мигу»,
Хотя из них, из «мигов», наша жизнь.
Ведь всё же чаще «миг» присущ пилоту,
Когда « Alarm”! - и самолет в пике,
Солдату нужен, что крадется к Доту,
Иль в полный рост с гранатою в руке…
Нет, я пою бег облаков неспешный,
Под ивой речки тихий говорок,
И в полдень неба океан безбрежный,
Вечернее мычание коров.
А ранним утром, лишь рассвет забрезжит,
Моим ушам мила литовки звень…
Вот только жаль, что петухи всё реже
Сон нарушают русских деревень.
Пускай идут неторопливо годы,
Не изменяя правила игры…
И только тот мне будет «миг» угоден:
Чтоб умереть – и вновь глаза открыть.
Свежие комментарии