Печален и один,
Подальше спрятав эго,
Какой-то господин
Зонт, сломанный от снега,
Торжественно несет,
Как важную улику,
Но, наплевав на все,
И всем прогнозам в пику.
А голуби во след
Ему глядят с упреком,
Считая этот бред
Непостижимым роком.
Казалось им: вот-вот
Настанет их пора -
Счастливых дней оплот...
А дождь ведь шел с утра.
Свежие комментарии