Играют Моцарта, играют без конца,
До бледности, до синевы лица.
В нас обморок тысячелетний врос,
И воздух бел шуршанием стрекоз.
Я душу паутинную сотку -
Бессмертную в пылающей пыли.
А там игла идет по ободку,
Как будто по экватору Земли.
Как будто по экватору Земли,
Царапает все тоньше и больней.
И мы сидим - от музыкальной тьмы,
Как идолы, остолбенев.
Ведь для того, чтоб в смерти сквозняка
Вселенной - человек был тих и слаб,
Не нужно никакого языка,
Вина, любви и затененных ламп.
Не нужно никакого языка.
Мы в пламени и так уже горим.
А в сердце равнодушный музыкант
Льет музыки новокаин.
Свежие комментарии