Лет полсотни назад,
Когда был Ленинград,
Я бежала, в слезах, что есть силы.
Догонял меня юноша милый.
Он бежал и догнал,
И, догнав, мне сказал,
И слова его были тихи:
То не ваши ль читали стихи?
Что я знала тогда,
Ему буркнула: да,
И, приняв за простую докуку,
Из руки его вырвала руку.
Наше время - не в счет,
В водах невских течет.
Стал он узником и эмигрантом,
Нашим русским и питерским Данте.
Там, где плещет Гудзон,
В небе пасмурном он
Свои богу читает стихи.
И слова его также тихи.
Свежие комментарии