В переливчатом ласковом свете, -
Невесомо трепещет листва;
Спит река, утонувшая в лете, -
Серебристая кровь естества.
Синей болью в душе отражаясь,
На ладонях разлуки лежит -
Наше время, а ночь, приближаясь, -
Вороненком над полем кружит.
Зарисовка номер семьдесят семь. PR
Понравилась статья? Подпишитесь на канал, чтобы быть в курсе самых интересных материалов
Подписаться
Свежие комментарии