Струмилин, опершись рукой о скамейку и глядя поверх каштанов, начал читать тихо, таинственно: Черный купол небес в брызгах золота, Опираясь на груды гор, Говорит мне о том, что молодость — Не кафе, не заезжий двор. Что дорогу назад, в юность-местность Замело снегом ранних седин, Что ее золотая