На плахе суетного мира
Того на зная, возлежим,
Желаем чувственного пира,
От смерти мыслями бежим.
Мы создаем себе кумира,
Но взоры вкованы во мглу,
Спит поэтическая лира,
Томится, пыльная, в углу.
И вяжем, вяжем неустанно
Узлы из нитей рыхлых слов,
А где-то в небе, распластанно,
Звучит напев колоколов.
Но он для нас почти не слышен,
И наши тяжкие грехи
К нему, что волен, и возвышен,
Подчас останутся глухи.
Свежие комментарии