Ловлю пушинку на лету

Лесных фиалок лепестки
ласкает ветерок.
Вдали кукушка от тоски
куёт (не мне ли?) срок.
Уходят годы в пустоту… 
Смотрю всё чаще вдаль.
Ловлю пушинку на лету…
Письмо придёт! Едва ль!
Ку-ку: минуты, дни, года
считать не буду их.
Заботы? Горе не беда:
разделим на двоих!
Я так живу, несу свой крест, 
споткнусь, пытаюсь встать.
Не выдаст бог, свинья не съест,
как говорила мать.
А жизнь, как быстрая река,
дно – времени песок.
Течёт она издалека,
по жилам – жизни сок.
Ловлю пушинку налету…
Письма не жду едва ль
придёт, едва ль прочту…
Не быть тому. А жаль!
Там нет начала, нет конца
и связи тоже нет.
И воду там не пьют с лица
Не шепчутся вослед.
Не знаю честно, где милей.
Где жизнь, а где тоска?
…Душа становится светлей
и легче лепестка.