Поэзию тираны ненавидят.
Поэзия для тронов - как таран.
Поэзия лукаво бровью двинет -
становится посмешищем тиран.
Поэзия вздохнет - и вдруг заплещет
народный гнев на кончике пера.
Тогда тиран зовет своих заплечных
и говорит им коротко - Пора.
И вот уже слушок паскудный пущен.
Снег. Выстрел. Гроб, спеленутый тесьмой.
Вот так-то, Александр Сергеич Пушкин...
Не миновал и Вас тридцать седьмой.
1962
Свежие комментарии