У оврага кузнечик сгорает,
рифмы шепчет, амброзию пьет
и худым локотком утирает
вдохновенья серебряный пот.
Перед ним- человечек во фраке
на природу глядит свысока
И журчанием влаги в овраге
снисходительно дышит пока...
Ах кузнечик безумный и сирый,
что ему твои рифмы и лиры,
строк твоих и напевов тщета?
Он иной, и иные кумиры
для него отворяют врата.
Он с природою слиться не хочет...
Но назойлив и неутомим,
незнакомый ему молоточек
монотонно стрекочет пред ним.
1982
Свежие комментарии