Не наговорились. В прихожей рукой
с четвертой попытки в рукав попадая,
о Данте, ни больше ни меньше, с такой
надсадой и страстью заспорить:
- Ни рая,
ни ада его не люблю.
- Подожди,
как можно... -
(И столько же тщетных попыток
открыть без хозяина дверь, позади
торчащего.)
- Вся эта камера пыток
не может нам искренне нравиться.
- Он
подобен всевышнему.
- Что же так скучен?
- Ну, знаешь... -
И с новым запалом вдогон
трясущему дверь:
- Если ты равнодушен,
то это не значит еще... И потом,
он гений и мученик.
- В чьем переводе
читал ты его? Где мой зонт?
- Не о том
речь, в чьем переводе. Подобен породе
гранитной, с вкрапленьями кварца, слюды.
И магма метафор, и шахта сюжета.
Вот зонт. Кстати , в моде складные зонты.
- Твой мрамор и шпат - из другого поэта,
не Данте нашедшего в них, а себя,
черты своего становленья и склада.
По-моему, век наш, направо губя
людей и налево, от Дантова ада
наш взор отвратил: зарывали и жгли
и мыслимых мук превзошли варианты... -
Опомнюсь. Мы что, подобрать не могли
просторнее места для спора о Данте?
Свежие комментарии