Кто там мурлыкает под скрипку
С такою грустною улыбкой
Так неухожен, но пригож?
Ну кто же он? - Конечно - дождь.
Своим пиликаньем из тлена
Он к жизни возродил Верлена,
И все поэты, бросив пить,
Взялись его переводить.
Всем хором пропоют про осень,
Про то, что ветром их уносит
Под неумолчный ветра свист,
Как пресловутый мертвый лист.
Свежие комментарии