Налью в бокал игристого вина
И вновь Модуньо напоёт "Volare"…
За окнами Норд-Ост…
Не знаю, чья вина,
Что до сих пор тепла нет в Заполярье.
Как будто небеса от нас таят
Лишь только им понятную тревогу…
И вербочки озябшие стоят
И распушиться полностью не могут.
Застыли в ожидании леса
И головы закинув, ищут просинь…
И склонен я поверить в чудеса –
Что небо у земли прощенья просит…
Свежие комментарии