И вновь литературный русский цех
Седлает кочегарки и сторожки,
Зарплаты за труды – и смех, и грех,
Хватает лишь на курево с картошкой.
Но, а писать, коль сердце застучит,
Возможно и на старенькой газете,
Важнее то, что сердце не молчит –
Оно кричит, болит за всё на свете.
Неважно, что обед не каждый день,
Ночами ноют мышцы и суставы
И жизнь от мук душевных набекрень,
Нет ни жилья, ни денег нет, ни славы.
Но есть тетрадь, а в ней чудесный мир,
Его и дарит вам сермяжный автор,
Как самый драгоценный сувенир
Зовущий всех в безоблачное завтра.
А я пою о тех, кого строка
Голодная, босая и в прорехах
Бывает столь жива и высока,
Что наречётся людом звёздной вехой.
Но буду справедливым до конца
Коль взялся за волнующую тему –
Есть алчущие денег и венца
Обласканные правящей системой.
Вина не дожей в этом и царей,
А кучки влезших в царские хоромы,
Что нас – «иногородних дикарей»
Они пред миром облачили в гномов.
Так мы не шьём камзолы на заказ,
Ни лепим золотые эпиграммы
И отличит народ брильянт от страз
Стерев как спам, как вредную программу.
А нам опять – дежурство, уголёк,
Зелёный чай, любимая тетрадка
И долгий путь на дальний огонёк
Без злости, без сомнений, без оглядки.
Свежие комментарии