Сбит прицел немного влево,
Ствол маленько кривоват,
И разношенное чрево –
У винтовки. Маловат
Ей патрон, видать, негожий.
Эх, калибр пять и шесть!
Вон у пушки – дар ведь Божий.
В ней снаряд тугой – ни сесть,
Ни привстать-то ей, бедняжке…
Эка! Выстрела все ждешь?
Промах! У стрелка на ляжке –
Синий круг. Отдача все ж!
Биатлон – такая штука –
Не умеешь – не берись.
Это целая наука –
Перед стрельбищем – утрись!
Чтоб на коврик не накапать,
Чтобы было все тик-так!
Да пора на финиш драпать –
И не как вареный рак,
А, скорее – как торпеда,
С прямохлещущей струей…
Что – еще одна победа?
Ах, французы… Ой-ё-ёй!
Свежие комментарии